Ashram de Swâmi Petaramesh

...ou le réflexe répressif en action.

À écouter le Journal Mensongeovisé, on apprend quand même de ces trucs !

Dans la série jospinienne Vieux, usé, fatigué, un chaleureux "merci" à la peau de vache l'amie attentionnée qui m'a transmis ce beau lien d'Actuchômage : Moins d'une offre d'emploi par informaticien au chômage ^[1] où l'on apprend, si on ne le savait déjà, la désopilante vérité suivante :

On savait déjà que, dans cette filière particulièrement touchée par le jeunisme ... on était considéré comme périmé dès l'âge de 37 ans.

37 ans ? Périmé ? J'étais optimiste, je croyais que c'était 40 !

Et dire qu'on va devoir bosser jusqu'à 70 pour croire qu'on aura une retraite en forme de pourboire...

Veuillez déposer vos informaticiens périmés dans le bac de recyclage Soylent prévu à cet effet. Prière de ne pas jeter sur la voie publique.

Une autre, tiens, ailleurs, dans un autre genre du même genre, et qui me fait particulièrement mal au coeur. C'est chez Céleste

Machinacafémètre (Bac+4 exigé)

C'est dangereux une mobylette, quand on voit les dégâts que ça peut occasionner à un innocent véhicule de police flânant paisiblement d'une allure bucolique...

A côté de ça, les zéros japonais sur les porte-avions U.S., c'était carrément de l'amateurisme !

Toute notre sympathie va ce soir à nos amicales forces de l'orde victimes d'un inqualifiable attentat-suicide à la mobylette gonflée, alors qu'elles accomplissaient leur nécessaire labeur pour le bien de tous dans les difficiles conditions que l'on sait.

Et dire que cet état calamiteux qui dépense des fortunes à entretenir grassement de feignants RMIstes et autres chômeurs de la France-qui-se-lève-tard leur fournit des bagnoles de merde ! Un moustique sur le pare-brise, et on frise le drame !

Quand ce scandale cessera-t-il ? Quand se décidera-t-on enfin à fournir à nos Gardiens de la Paix des véhicules décents ? Je vous le demande !

Les esprits chagrins m'objecteront sans doute qu'on ne peut pas tout faire à la fois et qu'on a déjà commencé par les uniformes, nos amis CRS ayant été dotés de tenues de choc avec des renforts en matière hautement technologique partout sur le dos et les bras, que même les VéTéTistes perfidalbionnais qui ravagent l'été le peu de nos montagnes que les pistes de ski avaient laissé vaguement intact en sont noir jaloux, et que Georges Lucas veut les engager pour jouer les troupes de l'empire du camarade Darth Vader dans le prochain épisode : Stars Wars 2007 : L'attaque des Sarkhlones. Et des jolis tasers qui font Bzzzuitt ! et des flashballs sympa pour viser les lycéens dans les yeux. Mais tout de même. Pour les véhicules, ça craint. Faut faire quelque chose et vite.

(Photo du haut honteusement piquée chez le Yéti)

Parfois, dans une ville, je regarde toutes ces petites fourmis humaines qui s'agitent en tous sens à leurs activités, pressées, visages fermés, pas le temps de rigoler ni de sourire ni de regarder autour de soi ni de penser, ni de ressentir, et de ma position de témoin impuissant de cette fourmillière, je me demande : Est-ce qu'il se rendent compte qu'en cet instant précis ils ne sont pas en vie ?

Combien le savent ? Combien s'en rendent compte ? Combien en souffrent ? Combien voudraient bien faire autrement mais ne peuvent pas ou ne savent pas ?

Alors ils se vissent le MP3 dans les oreilles, téléphonent, se hâtent... Surtout ne pas perdre de temps... On n'a pas le temps ! Pas le temps d'être poli, pas le temps de laisser passer une poussette au feu rouge, pas le temps de se rappeler qu'il y a un ciel au-dessus de la rue, pas le temps de réaliser que toutes leurs petites activités tellement urgentes n'ont le plus souvent pas l'ombre d'une importance, qu'elle soient faites ou non. Et le gros con en 4x4 noir prêt à risquer des vies pour gagner deux places dans la file.

La pression sociale les meut, la publicité les galvanise, la nécessité de gagner sa vie les actionne à contre-gré, rouages consentants d'un mécanisme absurde qu'ils ne songent pas une seconde à contester au fond, tâchant simplement de ne pas se laisser broyer par lui, de ne pas laisser traîner leurs doigts entre les engrenages...

Le seul temps dont on fait bon usage est pourtant celui que l'on "perd"...

Après avoir un peu trop contemplé ce spectacle, je me sens en proie à un mélange un peu amer de compassion, de désarroi, d'impuissance et d'amertume. Que faire ? Il n'y a rien que je puisse faire, sinon zigzaguer moi aussi entre les roues dentées, avec la pleine conscience de ce qui m'entoure et de ce que je suis en train de faire.

Le milieu de l'entreprise, archétype tertiaire, sent encore plus mauvais. J'aime ma boîte ! claironne l'autre tarte... Mais tous ces encravatés, toutes ces entailleurisées, chacun imbu de sa futile importance, chacun oubliant toute humanité et jusqu'à la plus élémentaire des politesses dès lors qu'il poussent eux aussi leur propre rouage sans aucun scrupule à le pousser le cas échéant sur la tête de leur plus proche voisin, ne sachant plus qu'on peut dire "s'il-te-plaît" même quand on demande à un subordonné de faire quelque chose qui fait partie de sa tâche, oubliant qu'un retard de trois minutes à une réunion n'est pas un crime passible d'exécution sommaire, éjaculant de bonheur dès qu'on prononce le terme "corporate", prêts à tirer une langue bien longue et bien rose pour lécher les semelles des "supérieurs" tout en bottant sans vergogne le cul des "inférieurs". Même pas forcément par calcul intéressé, mais juste parce que ça leur est naturel.

Allez dans une "entreprise", un beau plateau de bureaux d'une grande ville, observez les gens : les 9/10e puent la mort.

Il y a des instants où subitement l'humanité me désespère, bien que je ne sache pas vraiment ce qui déclenche à un moment donné cette prise de conscience aigüe et douloureuse, sans raison particulière autre que, peut-être, une overdose, une gastro-entérite de la machine à digérer la connerie ? J'ai l'estomac fragile.

En période de courses de Noël, on touche au sublime.

Etre un homme utile m'a toujours paru quelque chose de bien hideux. - Charles Baudelaire

J'entendais tout-à-l'heure à la radio (étant donné qu'un blog est un lieu de commentaire superflu des nouvelles données par les Grands Médias, je m'exécute avec plaisir - si j'ose dire, compte-tenu de l'objet de ce billet) que le Japon bat désormais une forme écologique de record avec plus de 30.000 suicides par an.

Seppuku a certes toujours été une grande spécialité locale, mais il convient de saluer comme il se mérite l'effort de 30.000 et quelques japonais chaque année pour réduire de manière drastique leur consommation d'énergie, leur émission de gaz à effet de serre et leur production de déchets ménagers.

Ceci étant dit, voilà un aperçu qui fait légèrement froid dans le dos du bonheur que peut générer une telle société ultra-moderne où la compétition et l'excellence sont érigés en vertus cardinales, et où la moindre déficience en ces domaines ne laisse guère d'autre porte de sortie que de se jeter sous le train... de la modernité.

D'ailleurs, ces suicides ferroviaires sont devenus chose tellement courante qu'un quarteron de psychologues et spécialistes du comportement a été formé dans le but de trouver un moyen de modérer les ardeurs submétroprécipitatoires du tokyoïte lambda, pour le plus grand soulagement des techniciens de surface de la RATP locale, qui font, il faut bien le reconnaître, un métier pas marrant.

Et nos behaviouristes ont sorti de leurs cartons une idée fort simple et ma foi fort intéressante : Garnir les gares et stations de métros de miroirs là où les désespérés ont pour habitude de crier Banzaï ! dans un dernier plongeon, en vertu de la théorie selon laquelle, pour un candidat au suicide, se voir dans le miroir à l'instant fatidique réveillerait une pulsion narcissique de nature à le dissuader de mettre séance tenante son projet à exécution.

Voilà qui est trouvé ! Comme dit le proverbe : Il n'y a pas de problème qui n'ait pas sa solution, surtout si elle est idiote !

Les données manquent encore pour juger de l'efficacité d'une telle mesure, mais une chose est toutefois certaine : les techniciens de surface sont déjà soulagés : Miroir, joli miroir, un coup de pschitt-vitres, un coup d'éponge, et les plus visqueuses des traces de sang pleines de bouts de boyaux s'effacent, avec une caresse.

Avant cette innovation, sur le béton brut, obligé, fallait passer le Kärcher pendant des heures. Mais ces derniers temps, le préposé au Kärcher est indisponible, retenu par d'autres obligations (chiens qui mordent, pêcheurs qui mordent, épouse qui mord, cheminots qui mordent, étudiants qui mordent, prisonniers déjà libres à aller libérer d'urgence aux colonies, déclarations d'amour à faire devant le congrès des Zétazunis, tribunaux à fermer pour éviter les erreurs judiciaires...), alors le coup du miroir, ben oué mon gars, ça c'est la solution à laquelle il fallait penser. Avec l'inventivité nippone, dans 6 mois les rames de métro auront le pschitt-pschitt vitres intégré avec deux grands balais d'essuie-glace sur les côtés pour essuyer les voies au passage.

Nous appelons de nos voeux le jour où notre société archaïque et sclérosée sur ses acquis sociaux d'un autre temps s'ouvrira enfin sur la modernité triomphante que nos amis d'outre-Asie aussi bien que nos amis d'outre-Atlantique donnent en réjouissant exemple quotidient à notre vieux contient envieux.