Ashram de Swâmi Petaramesh

8 heures vingt.
Ca fait une demi-heure qu'il attend dans cette allée gravillonnée, sous cette petite pluie fine qui le transperce et le glace jusqu'aux os.
Le type au téléphone avait dit "Soyez là à l'heure juste, y'a plus de 600 kilomètres à faire..."
Mais il est là, seul dans l'allée. Comme un con. Pas âme qui vive aux alentours. C'est d'un calme... Et cette pluie qui n'en finit pas, et ce vent qui rend le parapluie totalement inutile. Il rumine de noires pensées.
Il a fêté ses 22 ans il y a quelques jours. Enfin, fêté... Il a eu 22 ans il y a quelques jours.
Il entend un léger crissement de pneus sur le gravier, une CX break anthracite tourne le coin de l'allée et s'arrête quelques mètres devant lui.

Quelqu'un m'a très récemment dit de prêter attention à mes rêves...

Le Vendredi, c'est non seulement paléontologie, mais il arrive aussi que ce soit trilogie.

Dans la série "le lundi, c'est ravioli", voici maintenant "le vendredi, c'est paléontologie".

Ce matin, je ne sais pourquoi, retour de flamme au carburo et me revient en mémoire l'existence d'un texte que j'avais écrit, sur une liste de diffusion privée, il y a plus de trois ans. L'histoire que conte ce texte est vieille de plus de vingt ans. Sa vérité est intemporelle.

Je l'exhume brut de décoffrage de l'infinie mémoire de cette machine magique.

Je me retire sur la pointe des pieds, et vous le livre ici...