Quand je me contemple, je me désole,
mais quand je me compare, je me console.

...et dire que je ne sais même plus à qui attribuer la paternité de ce bijou ? Pierre Dac ? Raymond Devos ? François Hollande ? Audiard ? Richard Virenque à l'insu de son plein gré ?

Ah, j'entends démarrer sur France 3 l'émission de l'autre piteux crétin, consacrée ce soir au génie et la folie. Faut que je vous laisse : c'est pour moi ; j'ai toujours voulu être un Génie Méconnu, un Artiste Maudit avec une coupe de ch'veux et une écharpe de mohair écrue façon Bernard-Henri Lévy (je veux même bien qu'il me prête sa copine après son prochain lifting, mais seulement pour briller en société, et à condition de lui mettre un bon tour de gaffer sur la bouche - ce qui, d'un autre côté, serait dommage... Mais je m'égare).

Putain, juste là, je vois un Génie Méconnu qui a réussi à se faire une super belle coiffure de génie méconnu. Tout est dans la coiffure de Maistre Sorcier à l'école de Harry Potter et le t-shirt noir sous la veste, dirait-on. On dirait presque Jean-Louis Aubert à qui on aurait rajouté un traitement de dix ans de cortisone à haute dose. Non, je suis méchant, tout de même... Pardon Jean-Louis. Ah il est psychiatre, le Jean-Louis gonflé à l'hélium. Et essayiste (ce qui veut dire qu'il a écrit un bouquin que je n'ai pas lu et vous non plus).
Ah puis là il y en a un autre avec les sourcils de Thufir Hawat. Qui parle d'Alceste. Just call me Alceste...

L'autre présent-tâteur lui répond Vent de gogues, je ne comprends pas tout... Ah puis maintenant il parle d'Artaud en vantant sa folie, cet homoncule télévisuel bien trop ordinaire pour jamais être fou.

Pis y'a un vieil universitaire avec la tête de "et ça se voit parce que je le vaux bien" à BAC+20 qui disserte sur l'art brut c'est-à-dire-spontané-et-sans -formation, l'art de rue...

Bon allez hop, il est l'heure d'aller me coucher.

Y'a trop de neuneus dans la boîte à neuneus. Il me semble plus prudent de l'éteindre.

Je ne voudrais pas être la femme de ménage qui devra balayer demain matin tous les petits éjaculats de ces outres pleines de vent.

On n'est pas si loin de minuit, et... Aphorisme du matin, ça craint !

Post-partum : Des fois, la vie, c'est pas tout-à-fait ce qu'on aurait attendu... Merci qui ?