8 heures vingt.
Ca fait une demi-heure qu'il attend dans cette allée gravillonnée, sous cette petite pluie fine qui le transperce et le glace jusqu'aux os.
Le type au téléphone avait dit "Soyez là à l'heure juste, y'a plus de 600 kilomètres à faire..."
Mais il est là, seul dans l'allée. Comme un con. Pas âme qui vive aux alentours. C'est d'un calme... Et cette pluie qui n'en finit pas, et ce vent qui rend le parapluie totalement inutile. Il rumine de noires pensées.
Il a fêté ses 22 ans il y a quelques jours. Enfin, fêté... Il a eu 22 ans il y a quelques jours.
Il entend un léger crissement de pneus sur le gravier, une CX break anthracite tourne le coin de l'allée et s'arrête quelques mètres devant lui.
