Depuis le début de la matinée, Christine l'Hagarde et ses acolytes co-hallucinés de l'UMPS nous le crient sur les ondes : les mille sept cent myiards (très virtuels) de l'obole européenne aux banques ne vont rien coûter à personne ! Mieux : ils vont même peut-être bien rapporter du fric aux contribuables !
Parce que voyez-vous, ces mille sept cent myiards ne vont pas être dépensés, puisque ce n'est qu'une garantie, et que bien entendu aucune banque ne va couler ! Aucune banque ne peut couler ! Aucune banque ne coule jamais ! Dieu lui-même ne pourrait pas couler cette banque ! [1] Bon, si cet argent n'est pas prêté, on a un peu de mal à comprendre comment il va rapporter, mais c'est juste parce qu'on n'est pas spécialistes.
Aucune banque ne court le moindre risque de couler, c'est pour ça que les acteurs du marché se montraient si confiants, et qu'avec ces mille sept cent myiards ils sont encore plus confiants ! Tout baigne ! C'est juste une garantie de pure forme, tellement qu'on est sûrs qu'on n'en aura jamais besoin.
Ces vampires du tapis vert qui aspirent des myiards vituels et détruisent des vies bien réelles sont tout simplement incapables de concevoir que leur jouet est cassé. Le premier avant-goût de faux semblant de pensée en ce sens les saisit de vertige, les met un pied dans le gouffre, l'autre qui glisse... Les conséquences seraient tellement incalculables qu'elles sont inimaginables : il n'est tout simplement même pas possible d'envisager qu'on puisse perdre, même et surtout si le système est foutu.
Alors on les retrouve hagards au petit matin, lessivés devant le casino, hurlant Je vais me refaire ! Cette fois je sens que la chance a tourné ! Prêtez-moi seulement un peu d'argent et je vais me refaire ! La chance est avec moi, je la sens ! Je vais me refaaaaaaiiiiiiireuh !
Avant de se vomir dessus et de basculer dans le caniveau.
Et cette fois, nos Grands Hommes, nos "représentants", leur ont prêté notre fric et celui de nos enfants, mieux : ils leur ont même prêté des montagnes kolossales d'un fric qui n'existe pas, pour que puisse encore continuer le jeu, ce jeu sans lequel tout s'arrête.
Ils y retournent déjà en courant ventre à terre, sans même prendre le temps d'essuyer le vomi de leurs cravates de soie : J'achète ! J'achète encore ! Ça remonte, là j'l'ai à pas cher !
Mais c'est promis, ça ne nous coûtera pas un rond, puisqu'ils vont se refaire ! Et tout nous rembourser. Même les intérêts sur le fric qu'on ne leur aura pas vraiment prêté, c'est dire !
Mais bordel de merde, où est ce foutu pieu ?
Notes
[1] D'après le capitaine du Titanic...
