C'est mystérieux, la notion, ou la sensation, ou le sentiment de racines, des racines d'autrui, ou de ses propres racines, à soi-même.
J'ai passé l'essentiel de ma vie à penser que je n'avais pas vraiment de racines, que c'était là une notion qui m'était à peu près étrangère, que mon chez-moi était l'endroit où se trouvaient pour l'instant posés mon rasoir et ma brosse à dents.
Pas plus attaché que ça à un lieu ou un autre.









