Ma Sainteté a beau faire partie des ci-devant classes moyennes qui s'enfoncent avec un calme et une dignité que ne désavouerait pas l'orchestre du Titanic dans une tranquille paupérisation, faisant désormais Ses courses chez Leclerc plutôt que chez Casino, Se contentant humblement d'une vidange chez Norauto de Son tacot millésimé, une révision des 120.000 chez Renault étant hors de portée de Ses rêves les plus fous,[1] et ayant explosé Son budget fringues quand Elle a commis la folie d'acheter un jeans et un pull le même mois, le remplacement des Saintes chemises (toutes) (gravement) élimées étant reporté aux calendes budgétaires, le tout en chantant les louanges de l'ascenseur social de nos Pères Trente-Glorieux, que Dieu les tripote, Ma Sainteté n'est pour autant pas à l'abri d'éprouver chaque jour ouvré un instant d'intense et profonde satisfaction professionnelle : l'instant où Ma Sainteté Se casse !

Mais alors, quand Ma Sainteté Se casse en vacances, c'est carrément une satisfaction professionnelle de niveau orgasmique ! Que dis-je : c'est Noël !

Notes

[1] Prions, mes frères, sur le Saint Embrayage, pour que les freins tiennent !