Ashram de Swâmi Petaramesh - poésie

Quand faut y aller, faut y aller...

Petaramesh — Mon, 08 Jan 2007 11:08:00 +0100

Où Swâmi Petaramesh annonce officiellement, solennellement, ainsi qu'urbi et orbi sa candidature à la Présidence de la République.

En ce sinistrrre début d'année qui a vu la fin de la précédente s'embourber (comme cette phrase) dans le lamentable fiasco de l'absence de candidature de la gauche de gauche noniste non-unitaire, et après le désolant hold-up d'une soi-disant candidature unitaire par Marie-George Buffet (toque rouge, casaque rouge), qui signe probablement ainsi qu'à ma grande joie l'arrêt de mort par implosion électorale du PCF, et, voyant nos amis des forces de gauche errer comme âmes en peine, espagnols de l'armée en déroute qui se traînent sanglants sur le bord de la route^[1] titubant entre abstention, vote Bayrou, que sais-je encore ? Morbleu, ou en étais-je, cette phrase est décidément inextricable et aussi bordélique qu'un double-consensus d'alternative unitaire, et je pèse mes mots...

Quoi qu'il en soit, l'heure est grave, puisque nous en sommes au point où Un yéti dit « Crotte !», et pourtant Dieu sait si l'étron de yéti, qui, pétrifié, se nomme scientifiquement yéticoprolithe, est une réalité olfactivement traumatisante, bien pire que la bouse de yak !

Dans de telles circonstances (Il est des moments, dans la vie d'un homme, et d'une nation...), il n'est plus possible de demeurer les bras croisés sur son mutisme désenchanté en attendant que Pimprenelle nous disloque^[2] avec l'aide d'Alligator 427 aux longs regards phosphorescents^[3].

Et je blogue mes lendemains.
Je sais que les mouches s'apprêtent,
Autour des tables du festin.^[4]

Il faut donc faire quelque chose.

Mais quoi ?

Toutes les questions reviennent à demander: "que puis-je faire?"
Et la réponse est qu'il n'y a RIEN que vous puissiez faire.
- Eric Baret

Bon euh... Laissons un peu Eric Baret de côté, sinon on est pas arrivés, on n'est pas partis, non plus, d'ailleurs...

Nous arrivons seul en ce monde,
Nous en partons seul,
Cela aussi est illusion.
Je vous enseignerai la manière
De ne pas arriver, de ne pas partir !
- Ikkyu

Oh putaingue, si je continue comme ça à me laisser aller aux joies de la libre-association (de malfaiteurs) ce matin, je ne suis pas près d'y arriver, moi non plus, à rédiger ce communiqué officiel, moi tiens...

Alors on va tâcher de faire bref. Nous disions donc... Quoi déjà ? Ah oui :

Pressé par l'appel impérieux du devoir et du Peuple, Swâmi Petaramesh consent à se sacrifier sur l'autel de la Patrie et se déclare, urbi et orbi, candidat à la Présidence de la République.

Cette candidature est sans conteste excellente, puisque Swâmi Petaramesh n'a tout d'abord aucune envie d'y aller - chose qui devrait être exigée de tout candidat potentiel - et par ailleurs aucune illusion quant à ses chances de réussite - un peu de modestie ne fait jamais de mal.

Par ailleurs, Swâmi Petaramesh n'a aucun programme^[5] - sinon celui, le cas échéant, de s'entourer de gens de gauche, de gauche, et de s'assurer qu'ils le restent^[6] - et ne fait aucune promesse - sinon celle que, parvenues à un certain point, avant que les choses ne puissent devenir meilleures, il est généralement nécessaire qu'elles empirent.

Enfin, Swâmi Petaramesh n'a aucun charisme, aucun costume mettable pour passer à la télé, (presque) aucun penchant pour le culte de la personnalité (quoique...) et, n'étant connu de personne, n'a pas encore eu l'occasion de se faire réellement détester de quiconque, ce qui est, on en conviendra, un point très positif.

Cette candidature sera bien évidement effective uniquement à partir du moment où 500 disciples auront apporté à l'ashram les nécessaires 500 signatures des 500 maires de leur patelin, et qu'une pétition lancée à la diligence de mes disciples aura recueilli au moins 10.000 signatures de soutien du vulgum pecus.

Ce sera ça ou...

Alligators 427
Aux crocs venimeux et gluants,
Je donne un coup de brosse à mon squelette.
Je vous attends.^[7]

Toutefois.

Dans la très improbable hypothèse où cet appel ne recontrerait pas le succès escompté, et où Swâmi Petaramesh ne pourrait recueillir que 499 signatures, il se désisterait bien entendu immédiatement en faveur de José-les-bacchantes, camarade syndiqué en qui Swâmi Petaramesh a toute confiance pour représenter une gauche qui ne soit pas de droite (une fois n'est pas coutume).

Si donc, vous n'avez pas sous la main de signature de votre maire en faveur de Swâmi Petaramesh à apporter à l'ashram, et si vous ne parvenez pas à vous en procurer après un effort raisonnable, je vous invite en désespoir de cause à signer la pétition en faveur de « José 2, le Retour ».

Alligators 427
Au cerveau de jaspe et d'argent,
Il est temps de sonner la fête.
Je vous attends.^[8]

Même Onfray a signé.

C'est dire qu'on n'est pas dans la merde.

« Donne-lui tout de même à boire », dit mon père.^[9]

Illustrations : Portrait d'Ikkyu par Bokusai. Domaine public. Japon.

Photo de José-les-bacchantes honteusement piquée chez le Yéti.

Notes

[1] Coucou Victor...

[2] Coucou Jacques...

[3] Coucou Hubert-Félix...

[4] Idem.

[5] Tout comme Pimprenelle, ce qui devrait lui donner de solides chances d'être élu !

[6] Contrairement à Pimprenelle, qui est de droite, ceci a été scientifiquement démontré.

[7] Voir note [3].

[8] Voir note [3].

[9] Bon, OK, je vais vous les filer, les références... Alors on a, euh... Victor Hugo, (La Légende des siècles, XLIX, 4) ; Jacques Higelin (merde, j'ai avalé le titre de la chanson) ; Hubert-Félix Thiéfaine, Alligators 427 ; Eric Baret (j'ai avalé le nom du bouquin) ; Ikkyu Sojun... et toutes ces sortes de choses.

Chat qu'expire à la tronçonneuse

Petaramesh — Wed, 29 Nov 2006 15:53:30 +0000

Bel exemple de bêtise artificielle...

Ô rage, ô désespoir, ô vieillesse ennemie !

Je citais dans ce commentaire l'immense William Shakespeare, dans As you like it, vers 1600 :

Jaques :
All the world's a stage,
And all the men and women merely players :
They have their exits and their entrances ;
And one man in his time plays many parts ,
His acts being seven ages. At first the infant,
Mewling and puking in the nurse's arms.
And then the whining school-boy, with his satchel
And shining morning face, creeping like snail
Unwillingly to school. And then the lover,
Sighing like furnace, with a woeful ballad
Made to his mistress' eyebrow. Then a soldier,
Full of strange oaths and bearded like the pard,
Jealous in honour, sudden and quick in quarrel,
Seeking the bubble reputation
Even in the cannon's mouth. And then the justice,
In fair round belly with good capon lined,
With eyes severe and beard of formal cut,
Full of wise saws and modern instances;
And so he plays his part. The sixth age shifts
Into the lean and slipper'd pantaloon,
With spectacles on nose and pouch on side,
His youthful hose, well saved, a world too wide
For his shrunk shank; and his big manly voice,
Turning again toward childish treble, pipes
And whistles in his sound. Last scene of all,
That ends this strange eventful history,
Is second childishness and mere oblivion,
Sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything.

Je ne sais pas quelle idée à la con m'a poussé à le soumettre à translate.google.com, avec pour résultat (n'ai-je donc tant vécu que pour cette infâmie ?) la bouillie suivante. C'est, paraît-il, du français :

Étape de l'A. du tout monde., Et tous hommes et de femmes joueuses simplement : Ils ont leurs sorties et leurs entrées ; Et un homme dans son temps joue beaucoup de rôles, Sien agit étant sept âges. Au début l'enfant en bas âge, Mewling et vomir dans les bras de l'infirmière. Et puis l'écolier de pleurnicherie, avec sa sacoche et visage brillant de matin, rampant comme l'escargot à contrecoeur pour instruire. Et puis l'amoureux, Sighing aiment le four, avec une ballade affligeante Fait à ses maîtresses le sourcil. Puis un soldat, plein des serments étranges et barbu comme le pard, jaloux dans l'honneur, soudain et rapide dans la querelle, cherchant la réputation de bulle Même dans la bouche du canon. Et puis la justice, dans le ventre rond juste avec le bon chapon rayé, Avec les yeux graves et la barbe de la coupe formelle, Complètement des scies sages et des exemples modernes ; Et ainsi il joue son rôle. Le sixième âge décale dans le pantaloon de maigre et de slipper'd, Avec les lunettes sur le nez et la poche du côté, Son tuyau jeune, puits sauvé, un monde trop au loin pour le sien jambe rétrécie ; et sa grande voix virile, tournant encore vers le triple enfantin, pipes Et sifflements dans son bruit. La dernière scène de tous, celui finit cette histoire mouvementée étrange, Sont les deuxièmes enfantillages et le seul oublie, Les dents de Sans, yeux de sans, sans goûtent, des sans tout.

Addendum 16:32 : Je n'allais tout de même pas me borner à la bouse qu'en offre Google, en voici donc ma propre et humble traduction humaine, car on doit trembler en osant traduire Shakespeare...

La qualité littéraire n'y est sûrement pas, traduit à la va-comme-j'te-pousse sur un coin de table, ce n'est pas du Baudelaire... J'espère toutefois que c'est plus proche du sens du texte que les gougleries précédentes...:

Le monde entier est un théâtre,
Et tous les hommes et femmes à peine des acteurs :
Ils font leurs entrées et leurs sorties ;
Et chacun à son tour joue de nombreux rôles,
Son jeu traversant sept actes. En premier, le bébé,
Miaulements et renvois de lait dans les bras de sa nourrice.
Ensuite l'écolier geignard, avec son cartable
Et son visage brillant du matin, traînassant comme un escargot
A contre-coeur jusqu'à l'école. Ensuite l'amoureux,
Soufflant comme une forge, déclamant une ballade transie
D'amour pour les sourcils de sa maîtresse. Puis un soldat,
Plein d'étranges serments et barbu come un paon,
Jaloux en honneur, soudain et prompt à la querelle,
Cherchant la gloire éphémère
Jusque dans la bouche du canon. Et ensuite le juge,
Avec son ventre rond empli de bons chapons,
Ses yeux sévères et sa barbe à la coupe formelle,
Tout plein de sages vues et de concepts modernes ;
Lui aussi joue son rôle. Le sixième âge change
Amaigri, pantalon et pantoufles,
Des lunettes sur le nez, un petit sac au côté,
Les bottes de son jeune âge rangées, un monde trop vaste
Pour ses jambes rabougries ; et sa grosse voix virile,
Retournant dans les aigus de l'enfance, sonnant
Comme flûtes et sifflets. La dernière scène de toutes,
Qui termine cette étrange et palpitante histoire,
Est la seconde enfance et la chute dans l'oubli,
Sans dents, sans yeux, sans goût, sans plus rien.

- Le Chat Qu'Expire, vers 1600. Traduction blairométrique de Swâmi Petaramesh.

Haïku du matin : ça craint !

Petaramesh — Thu, 28 Sep 2006 12:47:42 +0000

(Composé^[1] dans le métro, en me rendant à la convocation de l'ANPE^[2])

Tous ces gens dans le métro
Ne se regardant pas, avec application
Exhibent de belles têtes de vaincus tranquilles.

Et ceci appelle en résonance un texte anonyme trouvé un jour dans les poubelles de Freenet :

Who are you?
I saw you today
Why did you lower your head
After you glanced at me?
I am no better than you;
You are no worse than me.
More importantly
You missed the fact
That as I walked by you
I too glanced away
And lowered my head.

Notes

[1] Oui, je sais que le haïku obéit à des règles très précises et très strictes, mais je te merde.

[2] Bien se mettre dans l'ambiance.

Le poème du soir : J'écris ton nom

Petaramesh — Tue, 22 Aug 2006 21:07:02 +0000

De mille phââââââaaaaaçççççsson-on-ooooooonnsss...

Ah non c'est pas ça.

Je rembobine.

Éluard (Christian), dit Cricri. Fils caché de Paul. Des écrits de Cricri, peu méritent d'être cités dans le présent ouvrage. Nous leur préférerons cette admirable page de Paul Éluard.
Ami lecteur, si tu la connais, tu m'arrêtes.

Sur le collier du chien que tu laisses au moins d'août
Sur la vulgarité de tes concours de pets
Sur les blousons kaki, sur les képis dorés
Sur la croix des cathos, le croâ des athées
Sur tous les bulletins et sur toutes les urnes
Où les crétins votants vont se faire entuber
Sur l'espoir en la gauche
Sur la gourmette en or de mon coiffeur
Sur l'asphalte encombré de tes cercueils à roulettes
Sur les flancs blancs d'acier des bombes à neutron
Que tu t'offres à prix d'or sur tes impôts forcés
Sur le mur de la honte et sur les barbelés
Sur les fronts dégarnis des commémorateurs
Pleurant au cimetière qu'il ont eux-mêmes empli.
Sur l'encéphalogramme éternellement plat
Des musclés, des Miss France et des publicitaires
Sur la Bible et sur Mein Kampf
Sur le Coran frénétique
Sur le missel des marxistes
Sur les choux-fleurs en trop balancés aux ordures
Quand les enfants d'Afrique écartelés de faim
Savent que tu t'empiffres à mourir éclaté
Sur le cahier d'écolier de mes enfants irradiés
J'écris ton nom HOMME

- Pierre Desproges

La Ballade de la Grosse Margot

Petaramesh — Mon, 14 Aug 2006 14:56:27 +0000

Juste pour le plaisir et l'espoilade :-D

Se j'ayme et sers la belle de bon het,
M'en devez vous tenir ne vil ne sot ?
Elle a en soy des biens affin soubzhet ;
Pour son amour seins boucler et passot.
Quant viennent gens, je cours et happe ung pot,
Au vin m'en voys, sans demener grant bruyt ;
Je leur tens eaue, froumaige, pain et fruyt.
S'ilz paient bien, je leur diz : «Bene stat,
Retournez cy, quant vous serez en ruyt,
En ce bordeau ou tenons nostre estat. »

Mais adoncques, il y a grant deshet,
Quant sans argent s'en vient coucher Margot ;
Voir ne la puis, mon cueur a mort la het.
Sa robe prens, demy seint et seurcot,
Sy luy jure qu'il tendra pour l'escot.
Par les costez se prent, c'est Antecrist,
Crye et jure, par la mort Jhesucrist
Que non fera. Lors empoingne ung esclat,
Dessus son nez lui en faiz ung escript,
En ce bordeau ou tenons nostre estat.

Puis paix se fait, et me fait ung groz pet,
Plus enffle qu'un velimeux escarbot.
Riant, m'assiet son poing sur mon sommet,
Gogo me dit, et me fiert le jambot ;
Tous deux yvres dormons comme ung sabot.
Et au resveil, quant le ventre lui bruyt,
Monte sur moy, que ne gaste son fruyt,
Soubz elle geins, plus qu'un aiz me fait plat ;
De paillarder tout elle me destruyt,
En ce bordeau ou tenons nostre estat.

Vente, gresle, gesle, j'ay mon pain cuyt.
Je suis paillart, la paillarde me suyt.
Lequel vault mieulx ? Chascun bien s'entressuyt,
L'un vault l'autre, c'est a mau rat mau chat.
Ordure aimons, ordure nous affuyt ;
Nous deffuyons honneur, il nous deffuyt,
En ce bordeau ou tenons nostre estat.

François Villon (1431 - 1463+? )

Adieu poète

Petaramesh — Thu, 15 Jun 2006 13:39:24 +0000

Raymond Devos est mort.

Ca, c'est une nouvelle de nature à m'embuer le coin de l'oeil et attrister ma journée :-(

Addendum 14:44 : Pour se consoler un peu d'un petit sourire en coin, on ira là.
Bon, d'accord, c'est d'un goût douteux, mais c'est justement pour ça que c'est drôôôle...

Atchoum

Petaramesh — Sun, 04 Jun 2006 20:07:32 +0000

Mourir tubard à 25 ans
Ou emporté par la vérole
Je n'aurai même pas ce plaisir
La vie franchement c'est pas drôle

Ceci n'est pas un haiku

Petaramesh — Mon, 29 May 2006 20:56:00 +0000

Dans le ciel ce soir
Des couleurs de bleu absolument magnifiques
Comme inventées par un peintre fou

Indescriptibles

Illustration : La trahison des images, René Magritte, huile sur toile, 1929.

Des choses que j'aime

Petaramesh — Thu, 18 May 2006 14:10:48 +0000

Allez, un petit "à lire ailleurs" pour ce début d'après-midi...

Chez Liane (Cette fille écrit superbement. Je me demande ce qu'elle trouve à ce sinistre crétin de F.B...) :

Au bord d’un centre commercial
Des sandwich font plein de miettes.
-On joue à faire des devinettes ?
Le silence n’est pas total.
[...]

Chez XXL, tope tou meuche. Ce garçon semble quand même un peu fatigué dans sa tête, non ? Surtout en voyant ce qu'il écoute (si j'ose dire^[1]) :

L’auditeur : Peut-on encore manger des pommes de Tchernobyl ?
Le spécialiste : Bien sûr qu’on peut, par contre, ensuite, il faut enterrer le trognon très profondément.
[...]

Sinon quoi ? Quelques considérations visuelles sur la transparence chez quisas-quisas [Anthropologie des corps glorieux (et autres...)] peut-être...

Notes

[1] Mets tes lunettes et écoute comme ça pue !