Ashram de Swâmi Petaramesh - misère

La raison du plus faible

Petaramesh — Fri, 04 May 2007 13:46:00 +0200

...ou la raison pour laquelle j'ai mangé mon chapeau.

Allez, je me donne dix minutes pour torcher ce billet relecture comprise : je n'en ai pas davantage, mais j'ai voulu préciser un peu la raison pour laquelle, après avoir crié si fort et si longtemps que je ne voterais pas Pimprenelle la tête sur le billot, j'ai fini la mort dans l'âme par me décider à le faire, ce dont Ko n'est pas responsable à elle toute seule ;-)

C'est qu'un argument, je ne sais plus de qui, je ne sais plus quand, parmi les mille que j'ai entendus, a fini par porter et est resté comme ça à me trotter dans la tête, sans doute un des arguments les plus affectivement immédiats pour faire pleurer Margot, mais cependant réel et efficace : L'argument selon lequel, si le little führer vient à passer, ce sont les plus faibles de notre société qui ont vraiment du mouron à se faire, parce qu'ils vont s'en prendre plein la gueule, tous ceux qui sont déjà plus ou moins exclus ou en voie de l'être, tous ceux qui ne font pas partie de "la France qui se lève tôt", ou alors tôt mais sans-papiers.. tous les chômeurs de plus de quelques mois, les RMIstes, les sans-logis, les sans-papiers, les insuffisamment français, tous les futurs Kärcherisables qui peuvent être certains que le nabot-Léon va venir ajouter encore de la misère à leur misère.

Oh, non que je pense une seconde qu'ils ont quoi que ce soit à espérer de Ségolène ! Mais je suis en effet persuadé qu'ils ont tout à redouter de l'autre affreux.

Il y a encore quelques semaines, je faisais partie de la cohorte, chômeur de longue durée, en fin d'indemnisation, pas au bord de la misère - respectons le sens des mots - mais à l'extrême limite d'être sérieusement dans la merde. Et au début de terribles crises d'angoisse que je ne vous souhaite pas.
A l'époque, faisant partie des victimes potentielles de l'affreux, j'étais pour autant fermement décidé à ne pas voter pour l'autre, et je l'aurais complètement assumé.
Mais les choses ont changé depuis : j'ai retrouvé du taf' et, même si ce n'est que très récent, je ne fais au moins pour l'instant plus partie de ceux qui ont le plus à craindre de l'affreux.
Et, de ce fait, je ressentais une vague sensation de culpabilité, d'abandon en somme, à me laver les mains entre Ségolène et Sarkozy, tout en sachant qu'au bout de compte je ne serais probablement pas celui sur la gueule de qui ça allait tomber le plus dru.

Ça a fini par me poser un sérieux problème de conscience. Qui s'est finalement résolu dans le Et puis merde, tiens, d'accord, j'y vais, je vote, même si je ne crois pas une seconde à celle-là, je ne pourrai pas dire que je n'ai pas fait mon possible pour barrer la route à l'autre. Et advienne que pourra.

Voilà, c'est aussi con que ça.

Ajoutons-y qu'il m'a de nouveau été donné de voir ces derniers jours à quel point toute la souffrance sociale extrême que notre société véhicule est invisible de ceux qui ne la vivent pas directement, qui ne l'ont jamais connue eux-mêmes, ni dans leur chair, ni dans celle de leurs très-proches. Il y a dans ce pays une sorte d'état de pestiféré à être chômeur de longue durée, RMIste, une chose à cacher, on n'en parle pas, les autres ne nous en parlent pas, tout le monde a peur que ça s'attrape...

Et, de la part des heureux - heureusement encore très majoritaires - qui ne sont pas les victimes directes de cette souffrance sociale, on nage la brasse coulée à un point incroyable dans les idées préconçues savamment instillées dans nos cerveaux à propos de tous ces salauds de profiteurs d'assistés qui se la coulent douce, de tous ces "cas sociaux" qui sont des personnes nécessairement flemmardes, infréquentables, alcooliques et qui puent - en gros, bien fait pour eux ! - et tous ces braves gens péremptoirement prêts à couper les allocs d'un chômeur "au deuxième refus de poste" comme dit l'autre affreux, mais qui, tranquilles dans leurs charentaises, passent leur temps à râler sur leurs conditions de travail dès que le climatiseur se dérègle d'un degré... Tous ces gens qui feraient une grève de tous les diables si jamais on voulait leur déménager leurs bureaux à 500 mètres, et qui accepteraient sans sourciller de couper les vivres à un chômeur qui aurait refusé un poste merdique et mal payé à 60 kilomètres de chez lui.
Les postes "proposés par l'ANPE", je sais ce que c'est, merci. Faut pas oublier que j'en sors, et que j'y étais inscrit depuis un bout de temps... Je viens de recevoir encore avant-hier (Hahaha !) une proposition de poste de l'ANPE, agence informatique s'il-vous-plaît, celle où je suis inscrit, et qui m'envoie royalement une "offre" tous les 6 mois (peut-être y sont-ils obligés ?) et qui m'a encore envoyé une offre de merde qui ne correspond de surcroît absolument en rien à mes qualifications. Heureusement que je suis inscrit dans l'agence "spécialisée" et depuis longtemps, hein... Et qu'ils m'ont fait faire un bilan de compétences dont ils ont évidemment perdu le résultat... Pour m'envoyer tous les 6 mois une offre de merde sans aucun rapport avec rien de ce que je sais faire. "Jeunes diplômés pour première expérience" ils recherchaient, dans celle-là... J'ai 43 ans, plus de 15 ans d'expérience, et je suis essentiellement autodidacte ! Bonne pioche, non ?

Bref, et il faut que je file, je n'ai pas l'ombre d'un espoir que quoi que ce soit s'améliore par la grâce de Ségolène, mais j'ai la certitude que tout empirerait encore terriblement pour les plus démunis avec l'affreux nabot. Donc je bouffe mon chapeau, et je vais voter.

Mieux que rien, c'est encore trop pour vous.

Petaramesh — Tue, 19 Dec 2006 09:40:00 +0100

C'est via Soumission sociale que je suis tombé hier sur cette dépêche A.F.P. proprement incroyable et qui a été légèrement reprise dans les journaux télévisés hier soir ^[1] :

La police évacue une vingtaine de SDF abrités dans des tentes à Paris

PARIS (AFP) - A trois jours de l'hiver, la police a évacué tôt lundi une vingtaine de SDF abrités dans des tentes sur le quai de la Gare, près de la Gare d'Austerlitz à Paris (XIIIe).
Selon la préfecture de police, ces évacuations ont été menées sur réquisition du Port Autonome de Paris.

Ces SDF regroupés en "village de tentes" se sont fait réveiller vers 7H00. "La police a démonté notre village et nous a confisqué les tentes en nous disant « si vous voulez les garder, vous devez sortir de Paris »", a expliqué Jean-Pierre, un des occupants des lieux.

(Lire les restes)

Quand je lis des choses pareilles, ma mâchoire me tombe sur les cuisses.

Nous avons des gens qui n'ont plus rien, qui dorment sous les ponts en plein hiver, dont certains feront sans doute l'ouverture des journaux télévisés comme "premiers morts de froid 2006" d'ici une ou deux semaines ; ils n'ont rien sauf... quelques tentes de fortune offertes par des O.N.G. humanitaires, mais ce presque rien est encore trop pour eux : Sur réquisition du Port Autonome de Paris, qui n'a sans doute rien de mieux à foutre que de venir harceler les clochards sous les ponts, des fois que cela déplaise au touriste et ne nuise au cachet de la ville-lumière,^[2] la police vient les chasser à 7 heures du mat' et confisquer leurs tentes, comme une maîtresse d'école confisquerait un jouet à un enfant turbulent.

Car ces gens-là, messieurs-dames, qui ne possèdent déjà plus rien ou presque, n'ont plus aucun droit et surtout pas celui de rien posséder. Aussi leur prendre le peu qu'ils possèdent n'est en rien du vol, à peine une simple "confiscation". Aussi n'écrira-t-on pas la police a chassé des miséreux et leur a volé leurs tentes, seul fragile rempart les empêchant de mourir de froid.

Je ne voudrais pas être dans la peau d'un policier chargé d'accomplir une telle mission. Non, vraiment, je ne voudrais pas.

Les O.N.G. distribuent des tentes pour sauver des vies, dernier sursaut d'une société qui laisse mourir les siens, retournant à la barbarie ; la police vient et confisque les tentes. Enfin, sous condition : On vous les rend si vous sortez de Paris !. Allez crever ailleurs, quoi. Tiens, même, si vous acceptez de sortir de Paris, non seulement on vous rend les tentes, mais on vous offre le trajet en car pour allez vous déposer dans un terrain vague au milieu du neuf-trois ou du sept-sept. Et même on vous offre un café tiède, tiens ! Si c'est pas de la générosité, ça !

Pendant ce temps-là, monsieur Nicolas Sarkozy, Grand Patron de la police-qui-confisque- les-tentes-des-crève-misère, a trouvé son nouveau slogan de campagne, celui qui fera pleurer Margot et lui attirera plein de bulletins de vote : la France-qui-souffre !. Ben voyons ! la France-qui-souffre, Noble Combat du Juste, étendard de ralliement de monsieur Nicolas Sarkozy, premier confiscateur de tentes de France.

Ah oui, mais la France-qui-souffre de monsieur Sarkozy, faut pas pousser mémé, oh ! C'est pas la France des clochards drogués et alcooliques, vous pensez bien, madame Michu ! Non, la France-qui-souffre de monsieur Sarkozy, c'est la France qui se lève tôt !

Et non, madame Michu, il ne suffit pas de se faire virer d'un hébergement d'urgence à 6 heures du mat', ou de se faire confisquer sa tente par les flics à 7 heures, pour être compté comme honorable membre de la France qui se lève tôt. Ah ben non ! C'est pas du jeu ! C'est de la triche.

Bon, nous avons le candidat de la France-qui-souffre. Reste plus qu'à trouver celui de la France-qui-gerbe. Ou de la France-qui-pleure. Parce quand je lis des trucs pareils, je ne sais même plus ce que j'ai envie de faire.

Fumiers. Salauds. Assassins.

Illustration : Hébergement gratuit hors-Paris pour personnes sans logis : Cimetière de Thiais, carré des indigents. Source : Association "Aux captifs, la libération". Image © Laurent Pennec reproduite sans son aimable autorisation (car je n'ai pas son e-mail sous le coude). En espérant qu'il ne m'en voudra pas.

Notes

[1] C'est que Jean Rochefort s'était déplacé ; saluons-le au passage. Pipoules égale télé ; pas de pipoules égale privés de télé.

[2] Les dernières fois que je suis "monté à Paris", provincial que je suis désormais, et que je m'y suis promené, j'ai été à la fois surpris et atterré de voir les véritables villages de tentes et de baraquements de fortune montés avec des bouts de planches et de tôles de récup' - des proto-bidonvilles, quoi - qui ont commencé de bien envahir les quais de Seine et du canal Saint-Martin, les parties abritées sous les piles de ponts, etc. Ceci n'existait pas il y a une dizaine d'années, et bien qu'on commence (enfin !) à en parler, cela ne se sait pas suffisamment. Maintenant, les tentes s'installent sur les remblais entourant le boulevard périphérique...

Aujourd'hui c'est téléthon

Petaramesh — Sat, 09 Dec 2006 15:28:00 +0100

Si vous trouvez des petits myopathes dans la rue, n'oubliez pas de les ramener aux studios de France 2 !

Je l'ai appris chez Botanic^[1] où nous étions allés avec mademoiselle Patâpatî acheter un nouveau matelas pour Gribouille la gerbille. Ben ouais, y'a des hamsters qui sont mieux traités que bien des êtres humains...^[2]

Il y avait effectivement des gros thons qui essayaient de vendre des petits nounours très chers. Pour le téléthon des petits myopathes.

Pourtant, je n'ai rien contre les petits myopathes, notez, même si Pierre Desproges (que Dieu le tripote !) disait : L'amanite phalloïde a mauvaise réputation. C'est pourtant l'un des rares champignons qui soit capable d'abréger les souffrances des myopathes.

Mais le charity business élevé au rang d'industrie me pête les couilles. Velu. Alors quoi, ça fait combien de temps qu'on fait des téléthons ? 15 ans ? 20 ans ? Y'aurait pas d'autre bonne cause que les petits myopathes à soulager dans le monde, des fois ? Combien de millions d'Euros donnés en x^[3] années de téléthon ? Ca fait assez pour soigner combien de petits africains séropositifs, ça ?

X années de téléthon, mais y'a toujours autant de petits myopathes, notez bien. Ca a l'air de davantage profiter à la notoriété, à l'image et à la bankabilité de toutes ces gentilles stars au coeur gros-comme-ça qui vont bêler gratuitement quelques heures en compagnie d'animatrices blondasses-pétasses aux décolletés tellement vertigineux que leur seule vue ferait sauter de son fauteuil n'importe quel petit myopathe normalement constitué...

Cette année encore, Germaine Michu va se jeter sur son téléphone, la larme télévisuelle à l'oeil pour promettre de donner plein d'Euros pour la recherche pendant qu'un type au ventre vide sera en train de claquer des dents entre trois cartons sous sa fenêtre.
Encore qu'on a de la chance cette année, avec le réchauffement climatique, merci l'effet de serre, on n'a pas encore eu droit à la traditionelle annonce télévisuelle des premiers morts de froid de l'année, celle qui claque comme le coup de cymbales pendant le repas du soir, annonçant l'arrivée officielle de l'hiver et que, pour l'Armée du Salut et autres centres d'hébergement qui vident les sans-logis sans-travail à 6 heures du matin dehors à coups de pompes dans le cul, les affaires reprennent !

Et y'en a combien, des types, des femmes, et même des gosses, qui claquent des dents dans la rue, là en bas ? Quelques centaines de milliers, hummmm ? Des centaines de milliers, plutôt que "quelques", on peut même dire, je pense...

Alors bien sûr, l'existence d'une souffrance n'en amoindrit pas une autre, et la nécessité de faire quelque chose pour combattre l'une n'enlève rien à la cruauté de l'autre, mais tout de même. Quelle indécence !

Faut-il soigner les petits myopathes, et les moyens, et les grands ? Certainement ! Sur le budget public de la santé, même. Faut-il faire de la recherche à ce propos ? Certainement. Sur le budget public de la recherche, financé par l'impôt. Et si ces budgets sont insuffisants, il faut les augmenter. Et si les impôts sont insuffisants, il faut les augmenter.
Mais cesser d'avaliser le désengagement de l'état de ses devoirs fondamentaux, abandonnés à des initiatives privées dont certaines sont élevées au rang de rituels sociaux,^[4] ou pourquoi pas, de grandes causes nationales.^[5]
Financer ce qui doit l'être avec l'impôt plutôt qu'avec l'émotion frelatée d'abrutis télévisuels et d'émissions lamentables de catharsis sociale pour faire pleurer Margot.

Faut-il soigner les petits, les moyens, les grands myopathes ? Certainement. Même dans une société décomposée où 10% des médécins généralistes, et 40% des spécialistes, pissent sur leurs serments d'hypocrites^[6] en refusant de soigner les personnes "couvertes" par la seule C.M.U., qui s'avère en l'occurrence être une couverture bien trouée...

En attendant, une société qui laisse claper le ventre vide des centaines de milliers de gens sans logis ne saurait se prétendre civilisée, quels que soient ses bêlements télévisés et ses promesses de dons pour se persuader du contraire.
C'est, à l'opposé, une forme de barbarie particulièrement sophistiquée.

Vous voulez que je vous dise ? Tout ça, ça donnerait presque envie de donner pour les restos du coeur !

Notes

[1] Me demandais aussi pourquoi un vieux billet "téléthon" du Monolecte connaissait ces jours-ci une telle activité dans ses commentaires... Je crois que maintenant j'ai compris.

[2] Oui, je sais, une gerbille n'est pas un hamster.

[3] Je ne veux même pas savoir combien.

[4] Si tu ne donnes pas pour le téléthon, c'est que tu n'as pas de coeur !

[5] Sans compter que l'initiative privée fait souvent le tri entre les victimes innocentes vraiment innocentes et vraiment à plaindre, les petits myopathes en sont un cas d'école, et les victimes un peu punies par Dieu quand même, celles qui typiquement ont attrapé quelque chose que l'imaginaire collectif lie au sexe (Pouah !) et aux pédés (Beurk !). L'initiative privée traite rarement les deux sur un pied d'égalité...

[6] Je donnerai mes soins à l'indigent et à quiconque me le demandera. Je ne me laisserai pas influencer par la soif du gain ou la recherche de la gloire. - Serment de l'ordre des médecins, réactualisé par le Pr. Bernard Hoerni, adopté par le Conseil de l'Ordre en avril 1996.

Au secours !

Petaramesh — Tue, 24 Oct 2006 19:49:41 +0000

Il y a vingt minutes de cela, mon attention a été attirée par des cris.

J'ai d'abord cru à la gamine de la voisine, l'ex-petite amoureuse^[1] de Srî Minîshiva, qui pique parfois sa crise sur le palier. Mais non. C'était des cris aigus de femme et ça faisait "Au secours ! Au secours ! Au secours !"

Courageux mais pas téméraire, j'ai collé mon oeil au judas optique, et j'ai vu quatre pompiers en uniforme et matos de secourisme en train d'enlever de force une de nos voisines de palier. Un tenant les bras, l'autre tenant les jambes, un troisième appelant l'ascenseur et aidant à la maîtriser, un quatrième fermant sa porte et portant le matos.

Curieux comme tous les crétins qui regardent à leur fenêtre le spectacle du malheur d'autrui, je les ai vus réapparaître dans la rue dans un déferlement d'appels "Au secours ! Au secours ! Au secours !", la charger dans le VSAV, la sangler sur la civière, et Pin-Pon !, roule ma poule.

Il s'agit d'une dame d'une cinquantaine ou soixantaine d'années, divorcée, qui vit seule, très dépressive, très alcoolique, certainement "psychiatrique".

Elle était l'épouse d'un Monsieur connu de la bonne société.

Nous la connaissons "un peu" bien que vivant depuis 6 ans sur le même palier. Elle sonne parfois quand il pleut pour nous demander de lui prêter un parapluie.
Quand les enfants étaient plus petits et que nous avions une poussette garée sur le palier de l'étage, nous trouvions souvent dedans quelques petites friandises. Nous savions que c'était elle qui les déposait, et nous avons souvent demandé aux enfants de la remercier. Mais ils en avaient peur, et son odeur d'alcool les repoussait.

Nous n'avons jamais voulu nous lier davantage, de peur de nous retrouver avec un véritable pot de colle indéscotchable sur le dos : A une époque, elle venait vraiment souvent nous demander ceci ou cela, et il était très difficile de la faire partir ensuite, quand bien même nous étions pressés ou occupés.
Nous n'avons jamais voulu déranger nos gentilles petites vies tranquilles, quoi.

Et elle ne nous a jamais beaucoup dérangés. A part une odeur d'alcool dans l'ascenseur, des vieilles chansons genre Tino Rossi & Co un peu trop fort certains soirs, et parfois quelques visiteurs nocturnes bizarres : Des types un peu beaucoup alcoolos qui écrasaient leur clope sur la moquette du palier. Mais moins ces dernières années.

Ce soir les pompiers l'ont emmenée. Je ne sais pourquoi, je ne sais qui les a appelés.

Elle va probablement avoir droit à un séjour en psychiatrie.

Elle est partie en se débattant et en criant "Au secours !" emmenée par quatre malabars gentils, mais contre son gré tout de même.

Et j'ai un peu de mal à digérer.

Bon, à propos de digérer, faut que j'aille mettre la table.

Notes

[1] Ça change vite, à cet âge. Maintenant, elle est amoureuse d'un autre. Bienvenue au club, fiston ;-)

Une ville inconnue

Petaramesh — Thu, 14 Sep 2006 14:26:55 +0000

Avec le vélo, je découvre le plaisir de balades solitaires dont le silence est seulement troublé par le chuintement léger de mes pneus sur le sol, chuintement qui se transforme en crissement dans les allées gravillonnées.

Je découvre aussi la ville sous un angle qui m'était totalement inconnu, tant il est vrai que de la vitesse à laquelle on se déplace et de son moyen de locomotion dépend le point de vue que l'on a sur les choses.
A vélo, la ville m'apparaît plus calme, plus vaste, plus ouverte, plus ludique. Plus dangereuse aussi. Quantités d'endroits, tunnels, trémies, 4-voies où je passais régulièrement en voiture sans jamais y penser m'apparaîssent maintenant comme autant de dangers mortels où je serre les fesses les deux premières fois en me disant mais qu'est-ce qui t'a pris ? et que je tente de mon mieux d'éviter les fois suivantes.
Passer de voiture à vélo, c'est découvrir de nouveaux itinéraies, de nouveaux possibles, de nouveaux impossibles. Découvrir que là, oui, on peut prendre la voie des bus à contresens de la circulation des voitures ou rouler sur le trottoir ; que là, non, à moins de vouloir se suicider, on ne passera pas. Les voitures apparaîssent désormais comme des monstres bruyants, puants, gloutons et terriblement dangereux.

J'ai encore mal aux phalanges : Il y a deux jours, j'ai failli passer par-dessus le guidon de mon vélo (putaing ce qu'il freine sec !) en pilant comme un ouf' parce qu'une bagnole venait de me couper la route en se rabattant et en se garant net sur la bande cyclable. Le con n'avait pas vu que j'arrivais bien lancé, et j'ai failli me le prendre. Je me suis mis à tambouriner avec une telle force sur sa vitre avant droite que je me suis ruiné une articulation du "nageur"^[1]. Le type a alors soulevé bien ostensiblement un gyrophare bleu à ventouse qui était posé sur son siège passager, damned, c'était un poulet camouflé, et a baissé sa vitre pour me demander ce que je pouvais diantre bien lui vouloir. Je lui ai expliqué qu'il avait failli m'envoyer au tapis en me coupant la route, et le flic s'est poliment excusé, il ne m'avait simplement pas vu. Preuve de plus que le vélo en ville est parfois limite suicidaire : Les bagnoles ne nous voient tout simplement pas. Preuve aussi qu'un flic peut être poli et reconnaître qu'il est en tort. Aussi surprenant que cela puisse paraître.

Toujours est-il que quand on ne tremble pas pour sa vie, on peut apprécier le paysage et la ville vus à une autre vitesse et sous un autre angle.

Ce matin, je suis parti me balader à vélo vers le parc de Gerland, au niveau du confluent Rhône et Saône. Il avait plu en début de matinée, et le temps revenait tout doucement au beau. Presque personne au parc, seuls quelques joggueurs (ces gens sont des malades !) et moi sur mon vélo. Un calme olympien, le parc, le Rhône, qui me semble très haut ces jours-ci, coulant tranquillement. Un bonheur. Il faudrait sans doute le talent d'une Traou pour en rendre une description vivante et quasi picturale, talent que je n'ai pas. Je ne sais pas rendre une lumière...

Je profite donc de la balade, puis prends le premier pont en remontant vers le nord pour me rendre sur la "presqu'île", c'est-à-dire entre Rhône et Saône, juste au-dessus du confluent. Je ne connais presque pas le sud de la presqu'île, j'ai dans l'idée de remonter tranquillement par là jusqu'à la place Bellecour où j'ai une course à faire.

La partie sud de la presqu'île est couverte d'entrepôts plus ou moins désaffectés et de terrains plus ou moins vagues, à côté de l'autoroute A7 qui passe juste là, et sous les multiples échangeurs de celle-ci. C'est sur le plus grand de ces "terrains vagues" que s'installent généralement les cirques de passage à Lyon. Je connais très mal le coin, à part pour l'avoir moûltes fois traversé en voiture sur l'autoroute adjacente - mais est-ce ainsi qu'on visite un quartier d'une ville ? - ou pour y avoir emmené, une fois, toute la famille au cirque.

Je traverse donc le pont, arrive sur la partie sud de la presqu'île et ses mignons échangeurs, endroit qui ressemble assez à un cauchemar de cycliste. Dans cet endroit désolé, à un feu rouge perdu sous l'échangeur, une vieille femme couverte de foulards et fichus, d'apparence Rom ou Tzigane, mendie.

Je traverse vers l'ouest, remonte un peu... Et me retrouve soudain au beau milieu d'un véritable parking de dizaines, probablement même de plusieurs centaines de petites camionnettes et utilitaires pouraves tranformés en "camping-car du pauvre". Une quantité incroyable ! On voit derrière le pare-brise de la plupart d'entre-eux des lampes-tempête à pétrole, peintes en rouge, éteintes, accrochées là. D'autres pare-brise laissent voir des kyrielles de bougies. Tous ces véhicules miteux sont autant de baisodromes à roulettes. Il ne me faut pas 10 secondes pour comprendre que je suis au coeur d'un immense bordel à ciel ouvert, un bordel monté sur pneus !

C'est incroyable, tout le coin en déborde, non seulement le "parking" mais toutes les rues alentours. Je me souviens d'avoir régulièrement remarqué quelques tels véhicules depuis l'autoroute, garés le long de celle-ci, et avoir compris qu'il s'agissait des bureaux de péripapéticiennes, mais je n'aurais jamais imaginé que ce n'était que la partie émergée de l'iceberg, et qu'on puisse en trouver une telle foule juste derrière. Je ne crois pas en avoir jamais vu une concentration pareille, pas même à la belle époque du bois de Boulogne ou dans les quartiers chauds du Marseille de ma folle jeunesse.

J'avais lu quelque part que le maire et le préfet s'étaient donné le mot pour virer les putes du centre-ville et les repousser vers le confluent. Mais je n'aurais jamais imaginé que cela pouvait avoir de telles proportions, ni résulter en un pareil ghetto de bordel à roulettes !

On imagine les conditions d'exercice des putes qui opèrent ici : Aucun confort, pas d'eau courante, pas de sanitaires. Et pas de chauffage en hiver en dehors des moyens de fortune qu'elles peuvent imaginer pour leurs vans pourris. C'est vraiment une vision en images de ce que peut être le ban de la société.

Je me demande si elles vivent là-dedans, où si elles se contentent, si j'ose dire, d'y exercer.

Au moins, en ce triste endroit, leur vue ne dérange-t-elle pas le regard du bourgeois, sauf bien sûr quand il y vient comme client. Monsieur le Maire doit être content.

Me voyant passer sur mon vélo, quelques-unes me font des signes d'invite. Dans les véhicules garés, peu de filles sont cependant visibles. Ca ne doit pas vraiment être l'heure du coup de feu. Toutes les filles que je verrai ce matin, derrière leur pare-brise, sont noires.

Entre Rhône et Saône coule un fleuve de foutre.

Je continue ma route, remontant vers le nord. Quartier d'habitations HLM anciennes. L'absence de toute station Vélo'v m'indique que je dois être dans un quartier considéré comme pourri.

Ah, voilà que j'arrive aux prisons, maintenant. J'en fais le tour, pour voir. Des murs d'une vétusté qui évoque un autre siècle. Par-dessus le haut mur d'enceinte dépassent quelques bâtiments. Vision fugitive de visages et de mains agrippées à des barreaux rouillés. La seule chose qui ait l'air moderne, ce sont les casemates, ou doit-on les appeler miradors, construites au haut des murs d'enceinte, aux angles, comme posées sur les coins des vieux murs. Ces casemates ont, elles, des murs lisses en béton bien peint, des vitres-miroirs reposant sur des châssis aluminium. Sur le mur de l'une d'elles je remarque, en saillie, le compresseur d'un climatiseur. Toute modernité n'est donc pas bannie de ces lieux... Un camion vert sur lequel est écrit en très gros Heineken me dépasse. De par-dessus le mur, j'entends quelques cris et appels. Le supplice de Tantale, j'imagine...

Je remonte encore, toujours des entrepôts et des locaux industriels à l'air plus ou moins semi-désaffecté. Je passe sous la gare de Perrache, qui de la presqu'île délimite la partie abandonnée de la partie civilisée. J'arrive sur la place Carnot, cette place où au printemps dernier encore, je crois, campaient quantités de familles de réfugiés des pays de l'Est qui ne pouvaient être accueillis ni hébergés nulle part. Je me rends compte que je ne sais pas s'ils y sont toujours. C'est dire si tout le monde s'en fout. En tout cas moi. J'ai honte. Je traverse la place : je n'y vois pas nettement de familles entières y camper, mais, sur les bancs, plusieurs groupes de personnes dont l'apparence est proche de celle qu'on attendrait de réfugiés sans une thune. Ou est-ce juste mon imagination ?

Je remonte toujours vers la civilisation. Ici, maintenant, il y a le métro, il y a un McDo, et même plein de stations de vélos. J'ai bien quitté la zone interdite.

J'arrive place Bellecour. J'entre dans le magasin de musique pour acheter les partitions que le conservatoire demande à Mademoiselle Patâpatî. Autre monde. C'est une sorte de douche...

Addendum 17:07 : Tiens, j'apprends grâce au portail de Rezo.net, puis en lisant ceci, que notre belle ville de Lyon fait de la prévention situationnelle^[2], ce qui veut dire (je simplifie pour que tout le monde comprenne, même ceux qui n'ont qu'un socle commun de connaissances auquel se raccrocher...) que tous les z'hommes sont z'égaux, mais qu'ça va pas être facile, surtout si tu es jeune, Arabe, chômeur et que tu habites Vénissieux.^[3] Tu peux aussi être malade, mais ce n'est pas obligatoire, quant à pauvre, c'est inclus dans l'énoncé.

Re-Addendum 17:19 (décidément) : C'est aussi dans ce document que je trouve la phrase qui sera sans doute pour moi la phrase du jour, et que je cite ici :

Ce n’était que des sans-abri, ce sont désormais des sans-abri, ni siège. C’est ainsi que nos collectivités s’attaquent à la question de la pauvreté.

Addendum 15/09/2006 09:37 : Pas grand-chose à voir avec les putes, mais beaucoup à voir avec le vélo : Via Embruns, je tombe sur cet étonnant article, lequel à son tour pointe sur cette étude scihentificque du Dr Ian Walker, psychologue du trafic routier de l'université de Bath, U.K., étude selon laquelle à vélo, le port du casque augmenterait le risque d'accident par collision avec d'autres véhicules, car les conducteurs de véhicules à moteur frôleraient de plus près les cyclistes portant un casque, et laisseraient plus d'espace et de marge de sécurité à ceux n'en portant pas...

Le monde est vraiment bizarre...

Notes

[1] Comme disent mes Nains...

[2] Parquer les putes entre deux fleuves, une autoroute, un ensemble d'échangeurs et d'entrepôts désaffectés, ça doit donc s'appeller de la prévention situationnelle. Fallait le dire ! Il faut reconnaître que ça sonne vachement mieux qu'osctracisme ou ghettoisation. (Je connais des situationnistes qui doivent se retourner dans leur tombe...)

[3] Libre et très légère adaptation d'un fameux sketch de Coluche.