Ashram de Swâmi Petaramesh - Marseille

Racines

Petaramesh — Mon, 22 May 2006 16:05:39 +0000

C'est mystérieux, la notion, ou la sensation, ou le sentiment de racines, des racines d'autrui, ou de ses propres racines, à soi-même.

J'ai passé l'essentiel de ma vie à penser que je n'avais pas vraiment de racines, que c'était là une notion qui m'était à peu près étrangère, que mon chez-moi était l'endroit où se trouvaient pour l'instant posés mon rasoir et ma brosse à dents.
Pas plus attaché que ça à un lieu ou un autre.

Un père pied-noir né du côté de Tunis, dont la famille^[1] était originaire du sud-ouest de la France.

Une mère bretonne^[2].

Les deux s'étant rencontrés (Nous nous vîmes, nous nous plûmes, nous nous aimâmes...) au fin fond de l'Afrique noire, où mon cher père haut-fonctionnait tandis que ma chère mère plus modestement institutait.

Un Swâmi Petaramesh qui naquit un beau jour à Saint-Etienne. Tiens, pourquoi Saint-Etienne, pourquoi pas ailleurs ?^[3] ma foi, parce que les hauts-fonctionnaires, on les envoie de temps à autre haut-fonctionner de-cî de-là...

Ville natale que Swâmi Petaramesh quitta pour Marseille dans les bagages de ses géniteurs vers l'âge de 5 ans, c'est-à-dire avant d'avoir de cette ville le moindre souvenir précis. Déjà qu'un Swâmi Petaramesh a peu de souvenirs d'enfance, mais de sa ville natale, pour ainsi dire aucun.^[4]

Marseille où il passa la seconde partie de son enfance et toute son adolescence, et où se produisirent l'essentiel des événements fondateurs et toutes ces sortes de choses.

Puis Swâmi Petaramesh alla s'exiler quelques années à Valence (qui est le Trou du Cul de l'Univers aussi sûrement que la Gare de Perpignan en est le Centre^[5] ^[6]), avant de monter encore plus au nord du cercle polaire passer une douzaine d'années en région parisienne^[7], puis de redescendre depuis 2000 établir par erreur ses pénates à Lyon.^[8]

Bref. Pour faire simple donc, après ce genre de pérégrinations, Swâmi Petaramesh ne s'était jamais vraiment senti posséder de racines, et avait une tendance naturelle à se gausser de ceux qui tenaient très fort à leur coin de pré ou leur bout de caillou, tant un tel sentiment lui paraîssait absurde autant qu'étranger.

Si on demandait à Swâmi Petaramesh quelles étaient ses racines, soit il répondait "aucune" en toute sincérité, soit il évoquait ses racines bretonnes, tant parce que c'était la seule branche de la famille qu'il trouvait à peu près fréquentable (et encore, uniquement à cause de son grand-père adoré), et également à cause de la maison de Bretagne, maison des grands-parents donc, où la tradition familiale avait voulu que Swâmi Petaramesh passât toutes ses vacances d'été jusqu'à la fin de son enfance, et qui restait donc un lieu magique a bien des titres - et qui le fut de moins en moins, les lieux magiques rétrécissant au fur et à mesure que leurs petits magiciens grandissent...

Donc des racines ? Que non point. Ou alors, putatives.

Pour autant, dans tout ça, l'endroit où Swaâmi Petaramesh avait passé le plus clair de sa vie, et, plus important encore, toute son adolescence et mille moments magiques, cet endroit était Marseille.

Mais cependant, durant toutes ces années, Swâmi Petaramesh ne s'était jamais senti Marseillais. Vivant à Marseille, oui. Aimant Marseille et ses alentours, oui. Mais Marseillais, non. Toujours une pièce rapportée, un élément d'importation.
De même que les marseillais authentiques avaient toujours considéré le jeune Swâmi Petaramesh comme un estranger d'ailleurs.
D'abord parce que Swâmi Petaramesh n'avait pas vraiment un physique sudiste, avec sa peau claire-qui-crame plus facilement qu'elle ne bronze, ses yeux bleus et ses cheveux blonds, pas très marseillais tout ça.
Et puis parce que Swâmi Petaramesh n'avait pas l'accent^[9]. Et que donc, forcément, il parlait poinnntü.. Ah oui, ce jeune Swâmi avait décidément tout d'un parisien du Grand Nord.^[10]

Swâmi Petaramesh se sentait lui-même estranger d'autant plus qu'il n'avait pas du tout le caractère méridional traditionnel : Volubile, extraverti, hâbleur (prononcer tchatcheur), frimeur, superficiel, bruyant, artificiel... A l'époque, Swâmi Petaramesh avait tendance à percevoir de cette manière les sudistes qui l'entouraient, et à s'en sentir très éloigné et radicalement différent, mal à l'aise dans ce type de contexte relationnel, vivant dans un autre monde. Un martien. Comme d'habitude, d'ailleurs.

Swâmi Petaramesh fut donc, de longues années durant, un non-marseillais vivant à Marseille, et aimant Marseille. Un apatride ne possédant point de racines, en quelque sorte. Un exilé de nulle-part.

Je suis ici mais je ne suis pas d'ici. Tu es d'où ? Ah, je ne suis pas d'ailleurs non plus. Je suis de nulle-part.

Et ça fait quoi maintenant ? Largement plus de vingt ans que je ne vis plus à Marseille. Des années que je n'y avais pas mis les pieds.

Samedi.

Marseille Saint-Charles, terminus ! Tous les passagers descendent de voiture. Assurez-vous de n'avoir rien oublié dans le train.

Je sors sur le parvis de la gare, je commence à descendre le boulevard d'Athènes en direction de la Canebière.

Je suis à la maison. Je suis chez moi. Je suis rentré. Tout ici m'est familier. La lumière, les couleurs, les sons, les odeurs. Les gens.

Je commence à me balader et ressens ce phénomène de plus en plus fort. Je pourrais m'asseoir n'importe où, sur n'importe quelle marche d'escalier ou coin de trottoir et affirmer "Je suis chez moi". Avec un sentiment profond et une totale légitimité.

Finalement, j'ai des racines.

Alors je pars me balader et je sors mon appareil numérique, faire une petite provision de Marseille au passage. Tel le touriste japonais ? Non. Parce que moi, je sais où je suis. Moi, je suis d'ici.

Il m'a fallu 20 ans d'exil pour devenir Marseillais.

Venez avec moi partager la balade, si vous êtes attentif, vous trouverez même le bateau d'Yves... ;-)

...avec un très grand Merci ! à la Sardine masquée du port, à Nanou et à Cristo...

Notes

[1] Que je ne connais pour ainsi dire pas.

[2] Bien Bretonne, née à Langourla, ayant vécu à Pluzunet et l'Île Grande enfant, avec des ancètres marins Bretons et paysans Bretons, avant de déraper ensuite dans l'institutrice Bretonne et le directeur d'école Breton, promotion sociale à l'ancienne et à la force du ~~poignet~~ porte-plume, rien que de l'authentique !

[3] Et oui, moi aussi, il arrive que des bas-fonctionnaires zélés me fassent gravement chier pour m'établir des papiers d'identité, malgré mon air de bon aryen ~~blond~~ (enfin, plutôt gris maintenant...) aux yeux bleus bien propre sur lui...

[4] Je ne perds d'ailleurs pas grand-chose : J'y suis passé l'autre jour ; circulez ! Y'a rien à voir. Et je ne me souvenais certes pas de l'adresse où j'habitais enfant, juste du nom de la rue, que je n'ai jamais réussi à retrouver... Par contre autour, certes que la campagne est belle !

[5] Quelques kilomètres avant déjà, au Boulou, mon cerveau commence à se mettre en branle, mais l'arrivée à la gare de Perpignan est l'occasion d'une véritable éjaculation mentale qui atteint alors sa plus grande et sublime hauteur spéculative. - Salvador Dalí.

[6] La France peut donc s'enorgueillir, malgré les dimensions relativement modestes du territoire national, de se trouver y détenir à la fois le Centre et le Trou du Cul de l'Univers, sans même parler du Centre de la France, de la grotte de Lascaux, et d'une certain nombre de capitales fromagères de notoriété mondiale.

[7] Ce qu'on raconte est vrai : C'est plein de parigots qui conduisent presque aussi mal que des grenoblois à Lyon !

[8] Ville où Swâmi Petaramesh n'a jamais eu autre chose que des emmerdes, comme quoi il aurait probablement mieux fait d'aller s'établir ailleurs...

[9] Et passa toute son adolescence à prendre grand soin de ne pas "l'attraper".

[10] Sachant que le Cerle Polaire passe juste au-dessus d'Avignon, que la seule autre grande ville de France, au nord du Cercle Polaire, est Paris, et que là-bas, est-il besoin de le préciser, Y'a que des (cons de) parisiens qui parlent poinnnntü

Seppuku ou branlette ?

Petaramesh — Thu, 27 Apr 2006 00:55:00 +0000

Entre les deux, mon coeur balance...

Hélas, trois fois hélas !

Après avoir cet après-midi déclaré mon inextinguible flamme d'amour à la bellissime ville de Marseille, et après avoir ensuite découvert avec joie la présence parmi nous de la sardine qui avait bouché le port, même si elle est masquée et sous pseudonyme ne voilà-t-il pas que ce soir, je tombe sur FR3 sur un Des racines et des zebs spécifiquement et entièrement consacré à Marseille !

Argh ! Enfer ! C'en est trop !

La plage du prophète^[1], argh ! Le vallon des Auffes, Bouhouhouhouhouououuou... les îles du Frioul... Et plein et tant tellement de coins où je passai chaque sacrée putain de journée de ma folle adolescence, cette rade dont je sillonnai chaque jour pendant des années les flots de la dérive de mon 420 ou de celle de ma planchavouhahl... Bouhouhou !!! Sniff !!!

Arrivé à ce point de la soirée, je n'ai plus le choix qu'entre deux éventualités : celle de trouver le moyen de me faire inviter pour un pélerinage aux sources par la sardine qui bouche le port, ou celle de me faire, carrément et tout de suite, un petit seppuku^[2] en toute dignité, sobriété et simplicité.

La question n'est pas simple, il conviendrait que je me munisse du poignard de cérémonie dont j'ignore le nom précis, mais ça doit coûter cher, et que je trouve également un ami prêt à me décapiter presqu'entièrement aussitôt la chose faite, bien que ça, c'est moins dur, on trouve toujours des enculés prêts à tout pour s'amuser un peu aux dépens d'autrui... mais justement, si ça se trouve, un salaud pareil ferait durer exprès, bref, j'hésite...

En pleine perplexité hésitatoire, je traîne un peu de-cî de-là, passe par le blog de Sambucucciu^[3] et là, tombe en arrêt devant le magnifique logo^[4] à la gloire de la Fédération Internationale des Gros Branleurs, logo qui retient aussitôt mon attention d'autant plus que j'ai une excessive envie de fumer une vieille clope, ou n'importe quoi d'autre qui se fume d'ailleurs^[5], et que je me demande si une éventuelle adhésion à cette noble fédération pourrait à tout le moins comporter une taffe de bienvenue ou quelque chose comme ça...

Je me précipite donc pour lire le Manifeste des Gros Branleurs, bible de cette noble fédération, et y trouve aussitôt, à défaut de quoi que ce soit qui se fume, d'excellentes et très Nobles Raisons d'adhérer toutes affaires cessantes à cette ~~Sainte Eglise~~ euh, fédération machin, veux-je dire, l'habitude sans doute...

Mais citons donc plutôt :

Je suis faillible, feignant, résigné, incapable d’aligner deux arguments qui se tiennent, inconstant et contradictoire. Je refuse qu’on m’impose, même par ricochet, un quelconque système de valeurs, et j’essaye, dans la mesure du possible, de garder le mien pour moi… Parce que, la morale, hein, c’est un peu comme les slips : ça ne se partage pas, on en a besoin, mais parfois, après de longues journées d’usage, ça pue l’enfer ! Alors la mienne, j’ai l’humilité de la garder pour moi.
[...]
Il aurait fallu lui expliquer l’extraordinaire imposture qui consiste à donner des leçons à son voisin. Parce qu’il n’est pas tout à fait comme on voudrait ou parce qu’on est persuadé qu’il « pense faux »… Quand, comme moi on fait partie des gros branleurs, il est bon, parfois, aux soirs d’exaltation, d’éviter de faire chier le monde en lui expliquant comment vivre, de garder un peu d’humilité.
[...]
Il faudrait laisser (sans illusion) aux philosophes, aux intellectuels, aux élites de tout poil, aux Guevara de salon et aux Malcolm X du clavier, le soin d’être intelligents, brillants, grandioses, novateurs… Gardons pour nous, les gros branleurs, les petites choses de la vie qu’ils sont incapables même de distinguer, tout occupés qu’ils sont à théoriser sur l’attitude à avoir impérativement, si on veut être un type bien.
[...]
Puisque, de toute façon, quand je ne dis rien, je me le reproche, et quand j’ouvre ma gueule, ce sont les autres qui me le reprochent, alors je te propose ami branleur, frère pauvre type, de rejoindre la Fédération Internationale des Gros Branleurs. La charte c’est :

« Ne pète pas plus haut que ton cul et ne fais pas trop chier tes voisins, ils sont peut-être moins cons que toi. »

Devant une telle immensité de sagesse, Swâmi Petaramesh loue aussitôt Cela de lui avoir montré à temps, ce soir, que décidément, la branlette est considérablement préférable au seppuku, et à tout le moins, beaucoup plus agréable, sans compter que les tâches sont quand même beaucoup plus faciles à enlever ensuite, pensons également au petit personnel...

Swâmi Petaramesh se convertit donc aussitôt à sa nouvelle foi de Gros Branleur, foi par ailleurs parfaitement compatible avec la non-dualité, puisque la non-dualité, quant à elle et en essence, n'est incompatible avec rien.

D'où la genèse du pourquoi du comment du magnifique logo qui ornera désormais la colonne de gauche de cet humble ashram, montrant ainsi la parfaite cohésion spirituelle qui existe entre non-dualité et Gros Branleurs.

Puisse notre humble ashram oeuvrer ainsi au bien de tous les Etres Sensibles de la manière la plus oecuménique qui soit, au nom de la Sainte Branlette et de la p'tite pipe, amen.

Notes

[1] Pas celui des caricatures, non, un autre...

[2] Illustration du domaine public provenant de Wikimedia Commons

[3] Il a un nom marrant...

[4] Libre de droits de reproduction aussi, j'imagine, puisque c'est son gros branleur d'auteur lui-même qui invite chaleureusement à le reproduire...

[5] et qui a osé traiter Swâmi Petaramesh de monomaniaque ?