Ashram de Swâmi Petaramesh - Kestragrandhi

Fabrication artisanale

Petaramesh — Sun, 25 Nov 2007 17:31:00 +0100

Ou séquence fierté paternelle du vieux coq sur son tas de fumier ;-)

Aujourd'hui est une journée faste : J'ai eu le plaisir de recevoir un mail de Mademoiselle Kestagrandhi, digne fille de Swâmi Petaramesh que je n'avais pas vue depuis quelques mois, et de l'avoir au téléphone, le tout le même jour !

Avec le mail, quelques photos récentes.

C'est que son existence vingtenaire trépide, tout juste de retour d'une tournée à Berlin et entre deux festivals avec sa troupe de théâtre. Vous la croiserez peut-être un jour au détour d'une scène, ou qui sait, sur un grand écran ?

Elle mène son existence selon ses désirs qu'elle a vifs, est jeune donc invincible et immortelle, intelligente, et Belle à Mourir.

C'est une sensation qui chauffe le coeur, arrivé à mon grand âge, de constater avec une joie sans mélange qu'on est à l'origine de l'existence d'une jeune femme qui aurait été plus que totalement ma tasse de thé si j'avais 15 ans de moins et n'étais pas son père, et derrière qui j'aurais certainement cavalé en roulant les yeux d'un crapaud mort d'amour... :-)

On fabrique un petit être tout braillard et tout minuscule, quelques années passent, et on se retrouve en face d'un être aussi abouti. C'est le genre de truc qui me file à chaque fois un vertige du même genre que celui de la contemplation des espaces infinis. Et m'emplit également de gratitude envers madame sa mère.

Quand j'ai conçu la demoiselle, j'avais l'âge qu'elle a aujourdhui.

Repli stratégique sur des positions préparées à l'avance

Petaramesh — Sun, 16 Apr 2006 13:50:25 +0000

Aujourd'hui, pour fêter la présence de Kestagrandhi à l'ashram, à midi, c'est raclette.

- Patâpatî : Papa, tu peux m'éplucher ma patate ?
- Swâmi Petaramesh : J'ai pas l'temps, depuis que j'épluche les miennes, j'ai pas encore mangé une bouchée... Mais regarde, tu fais comme ça : tu la piques bien avec ta fourchette pour la maintenir, et après, avec ton couteau, tu épluches comme ça...
- Mâ Anandaramesh : Non ! Si tu fais comme ça, tu n'y arriveras jamais ! Il faut faire...
- Swâmi Petaramesh, très calme, voix posée : Un jour, je comprendrai pourquoi, dès que je dis quelque chose, tu dis systématiquement le contraire dans les 4 secondes qui suivent...
- Mâ Anandaramesh, voix qui grimpe aussitôt d'une octave et de deux décibels, se met instantanément en colère : Blabla ! Blablabla !
- Swâmi Petaramesh (toujours calme) : Pourquoi deviens-tu agressive ? Je ne t'ai pas agressée.
- Mâ Anandaramesh (toujours une octave plus haut) : Si ! Tu es agressif ! De toute manière dans cette maison, pour pas qu'on s'engueule, il faudrait que je ne dise jamais rien.

Kestragrandhi, gênée autant qu'emmerdée, fait semblant d'être ailleurs.
Swâmi Petaramesh, peu désireux que le repas évolue en "Règlement de comptes à OK Corral", renonce à tenter d'expliquer une fois de plus le juste milieu que l'on peut trouver entre "ne jamais rien dire" et "critiquer et contredire en permanence". Il se tait donc, et mange.

5 minutes passent.

- Patâpatî : Pourquoi on n'en mange pas plus souvent, de la raclette ? C'est bon !
- Swâmi Petaramesh : Tu sais, on en mange plutôt quand il y a des invités... C'est plus sympa qu'en petit comité.
- Mâ Anandaramesh : Non ! On peut aussi en manger quand on est tous les quatre.

Swâmi Petaramesh constate la grande utilité de l'échange précédent. Il sort fumer sa clope et ira bloguer un instant entre poire et fromage. Mâ Anandaramesh est fort offusquée de le voir ainsi déserter la table de manière prolongée pour aller (encore) pianoter sur son clavier, sans aucune raison compréhensible.

You know, the times, they're changin'...

Petaramesh — Sat, 15 Apr 2006 17:21:18 +0000

Mademoiselle Patâpatî et sa grande soeur Kestagrandhi rentrent à l'instant du cinéma.

Patâpatî était heureuse comme un pou tout-à-l'heure, du haut de ses huit ans, quand on lui a proposé cette sortie en ville "entre filles" avec Kestragrandhi, une première pour elle. Juste entre filles, sans les parents. Cinoche. Elle ne se tenait plus de joie.

Là, les filles rentrent. Patâpatî toujours aussi contente de son après-midi. Chargées de sacs, elles ont fait les boutiques. Patâpatî avait pris son porte-monnaie. Elle ramène un cadeau pour son p'tit frère Srî Minîshiva, dans un joli paquet. Elle lui a acheté un cheval de bataille avec un chevalier dessus, armé d'une grande épée et d'un casse-tête. Elle est vraiment gentille. Srî Minîshiva, à son tour, ne se tient plus de joie.
Un casse-tête comme celui du chevalier, il en voudrait bien un pour lui, grandeur nature !

Hier, je déjeûnais à la terrasse d'un McDo^[1] avec Kestagrandhi, juste de retour toute bronzée de sa semaine de vacances en Tunisie avec son amoureux.
Je regardais cette jeune femme longiligne de vingt ans avec son mètre-75, ses yeux bleus à s'y noyer, sa longue chevelure blonde. Une femme.
Je me disais qu'il y a vingt ans, j'aurais été prêt à vendre ma mère rien que pour boire un verre à une terrasse avec une fille pareille.

Eh bien, cette jeune femme devant moi, vingt ans et la vie devant elle, c'est ma fille. C'est le genre de truc qui fout le vertige.
Quand on voit grandir ses enfants chaque jour, "ils ne changent pas". Chaque jour suit l'autre ; les transformations sont trop imperceptibles pour être remarquées. C'est en regardant les photos de l'année précédente qu'on se rend le plus compte des changements survenus.

Mais quand un enfant a grandi sans nous, qu'on le voit assez rarement, alors là, les transformations vous sautent au visage. On en a comme une suite d'instantanés des moments passés ensemble. Naissance. Un mois. Trois mois. 6 mois. Un an et demi. 4 ans. 5 ans. 8ans... 15 ans. 16 ans. 17 ans. Permis de conduire. 20 ans.

20 ans, Waow.

Un jour, mon pote, tu seras grand-père. Pas trop vite, j'espère.

Notes

[1] On ne se refait pas...