Ashram de Swâmi Petaramesh - Pouët

Une merde de chien

Petaramesh — Mon, 26 Feb 2007 19:39:00 +0100

Poême

Une merde de chien
Enorme, odorante
A la puissance impressionnante
Etalée en hésitantes couches
Par de multiples pieds
Répartie
En d'innombrables mines
Au beau milieu de l'ascenseur
Guettant demain matin
Les pieds de mes enfants
Raffinement ultime
D'une civilisation
Pourrie de toutes parts.

Il faudrait abattre comme des chiens
Les propriétaires de chiens
En ville.
Ça ferait déjà ça d'électeurs de Sarkozy
Ou de Ségolène
Ou de Jean-Marie Le Pen
En moins.

Haïku du matin : ça craint !

Petaramesh — Thu, 28 Sep 2006 12:47:42 +0000

(Composé^[1] dans le métro, en me rendant à la convocation de l'ANPE^[2])

Tous ces gens dans le métro
Ne se regardant pas, avec application
Exhibent de belles têtes de vaincus tranquilles.

Et ceci appelle en résonance un texte anonyme trouvé un jour dans les poubelles de Freenet :

Who are you?
I saw you today
Why did you lower your head
After you glanced at me?
I am no better than you;
You are no worse than me.
More importantly
You missed the fact
That as I walked by you
I too glanced away
And lowered my head.

Notes

[1] Oui, je sais que le haïku obéit à des règles très précises et très strictes, mais je te merde.

[2] Bien se mettre dans l'ambiance.

Le poème du soir : J'écris ton nom

Petaramesh — Tue, 22 Aug 2006 21:07:02 +0000

De mille phââââââaaaaaçççççsson-on-ooooooonnsss...

Ah non c'est pas ça.

Je rembobine.

Éluard (Christian), dit Cricri. Fils caché de Paul. Des écrits de Cricri, peu méritent d'être cités dans le présent ouvrage. Nous leur préférerons cette admirable page de Paul Éluard.
Ami lecteur, si tu la connais, tu m'arrêtes.

Sur le collier du chien que tu laisses au moins d'août
Sur la vulgarité de tes concours de pets
Sur les blousons kaki, sur les képis dorés
Sur la croix des cathos, le croâ des athées
Sur tous les bulletins et sur toutes les urnes
Où les crétins votants vont se faire entuber
Sur l'espoir en la gauche
Sur la gourmette en or de mon coiffeur
Sur l'asphalte encombré de tes cercueils à roulettes
Sur les flancs blancs d'acier des bombes à neutron
Que tu t'offres à prix d'or sur tes impôts forcés
Sur le mur de la honte et sur les barbelés
Sur les fronts dégarnis des commémorateurs
Pleurant au cimetière qu'il ont eux-mêmes empli.
Sur l'encéphalogramme éternellement plat
Des musclés, des Miss France et des publicitaires
Sur la Bible et sur Mein Kampf
Sur le Coran frénétique
Sur le missel des marxistes
Sur les choux-fleurs en trop balancés aux ordures
Quand les enfants d'Afrique écartelés de faim
Savent que tu t'empiffres à mourir éclaté
Sur le cahier d'écolier de mes enfants irradiés
J'écris ton nom HOMME

- Pierre Desproges

Atchoum

Petaramesh — Sun, 04 Jun 2006 20:07:32 +0000

Mourir tubard à 25 ans
Ou emporté par la vérole
Je n'aurai même pas ce plaisir
La vie franchement c'est pas drôle