Ashram de Swâmi Petaramesh

Dans la dèche, personne ne vous entendra crier.

Vous avez aimé Anthony Hopkins dans le rôle de l'abomiffreux Hannibal Lecter ? Certes, il avait un petit côté érudit sympathique qui permettait l'identification à ce Robin des cervelles gore, ça gâche un peu.

Vous avez adoré F. Murray Abraham dans le rôle d'Antonio Salieri ? Certes, la jalousie qui le rongeait lui donnait un ancrage humain qui permettait de le comprendre, et son repentir final amputait sa méchanceté de l'essentiel, dommage.

Vous avez raffolé de Gary Oldman jouant Norman Stansfield ? Ah, presque le plus réussi, la psychologie en moins, mais celui-là était tellement affreux qu'aucune identification ni aucune sympathie n'était possible, même en se bourrant le nez. Un méchant-étalon.

Imaginez qu'un réalisateur au génie Frankenschtinnien soit parvenu à cloner la semence virtuelle de ces trois-là, à en purger toute humanité grâce à un peu d'ADN d'Alien et à donner vie à une créature démoniaque, bien de ce monde, un méchant pour de vrai et pas pour faire peur. Donc qui fait encore vachement plus peur.

Déjà sorti dans les sales : UMPien 5 : Le Carnage

Il est là,^[1] il a pris forme (vaguement) humaine. Saurez-vous le reconnaître et convaincre un monde incrédule qui rame velu et travaille plus pour payer ses traites que le cauchemar a déjà commencé ?

Il y a vingt minutes de ça, dans un beau bouchon à 60 mètres d'un feu rouge, une blondasse irascible qui me suit à l'arrêt me klaxonne avec hargne. Mon crime : Ne pas avancer des dix mètres qui sont libres devant moi - oh ! je ne pourrais pas "rouler", c'est bouché, le feu est rouge, je ne pourrais qu'avancer de dix mètres - parce que je suis occupé à fouiller mes poches à la recherche d'un Euro pour le type qui se pèle dans un froid glacial à la hauteur de ma fenêtre.

Je reconnais la blonde dans mon rétroviseur : dix minutes plus tôt elle était à deux caisses de moi, chez Toys R'US, avec un caddie plein.

J'ai pris t.o.u.t mon temps, et celui d'échanger quelques mots avec le type.

Quelques minutes plus tard, la blondasse me doublait avec sa Mini Cooper en excès de vitesse manifeste, en agglomération, et en franchissement de ligne blanche. Elle me fit au passage un signe original, que j'appellerai "signe de foune", s'agissant sans aucun doute possible du pendant féminin au classique doigt tendu bien haut.

Je serais assez tenté de penser que ce que Guy Bedos^[1] dit des conducteurs de BMW se transpose sans difficultés aux blondasses conductrices de Mini^[2] - ou de gros cacatre noir.

En ce beau jour d'élections prud'hommales, et comme en écho au billet de GwenN, lisez-donc ceci...